Мастер, Вы обещали мне маску.
Фарфор и стекло. Острым - наружу.
Лицо, за которым я тщательно спрячу
последние признаки жизни.
Да, Мастер, Вы правы: свое мне не нужно,
К чему мне эта избитая, пошлая искренность?
Грустно? Не спорю.
А как же иначе? Подставить плюющим душу,
и пусть сор...