ОлЯ, 74 - 4 апреля 2008 18:17

[COLOR=darkblue][I]Дождь начался.
Сильный-сильный.
Стучит в окно.
За окном - темень.
А я сижу в теплой комнате и мне все равно, что за окном дождь. Мне это даже нравится.
Но мне еще больше, наверное, понравилось бы идти в эту темень, под этим дождем, без зонта, в промокших туфлях, кутаясь в тонюсенькое пальто, счастливо улыбаясь, пугая своим безумным видом редких прохожих. А капли пусть текут по лицу, смешиваясь со слезами. А я буду идти и улыбаться, а в груди будет биться Воспоминание о каком-нибудь таком же темном и мокром весеннем вечере, когда я была так же бессовестно и почти беспричинно счастлива.
А я буду идти, слушая стук собственных каблуков, и вспоминать, вспоминать, вспоминать...
Но я всего-навсего сижу под крышей, в теплой комнате,
и вовсе не о том я хотела рассказать.
Я хотела рассказать о том, что на столе у меня лежат Письма о Любви, что всего их - двенадцать, как месяцев в году,
что мне хочется их читать... ощущать...

Письмо Первое.
"Я проснулся от холода. Рядом было твое лицо.
Я вспомнил, как увидел тебя у деревенского храма. Ты рвала полынь. Солнце обливало тебя косыми лучами, как дождем...
В меня вошло пронзительное понимание того, что именно тебя мне посылает сейчас Бог.
Я часто задумывался о твоем лице.
Его нельзя назвать красивым, потому что оно выше красоты. твое лицо восходит и колдует надо мной. Оно становится смыслом дня. В нем трепещет жизнь, но это нездешняя жизнь.
Меня настигает запах полыни, пахнущей во все стороны света.
И я понимаю, что смертельно счастлив любовью к тебе."[/COLOR][/I]

• 
• 
•