Она писала для меня стихи,И без причин сто раз на дню надоедала,Мне нравились её духи, а не она сама,Но ей, о Боги, было совершенно мало.Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,Мне - не хотелось становиться ближе.Потом она исчезла в череде безликих дней,Печально, но её я больше не увижу...Так странно.так спокойно стало и тепло,Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,Но иногда за снежной пеленой зимыЯ слышу её запах, и морозно дрожь пронзает кожу.Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне "Привет",А время шло, минуты на года отчаянно меняя.И лишь однажды в адскую метельМне показалось, что её я видел на перроне,В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь.Не подошёл. Она уехала одна в пустом вагоне...Она уехала, а я остался тосковать,Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать - Мне нравилась она, а не её духи...
