ну, что же, предположим, ты права,и ветер непременно станет южным,и глупостью покажутся слова,а каждое движение ненужным,и ты устанешь верить и дышать,и по ночам варить на плитке кофе,прислушиваясь к шорохам мышатгрызущим где-то в тумбочке картофель,ждать тишины и, непременно ждать,когда за тонкой стенкой у соседейустанет утомлённая кроватьлюбовными соитиями бредить,а кран на кухне даст тебе уснутьс лучами солнца, всхлипнув напоследок,когда уходят тихо от соседоклюбовники…пускай вся эта муть,кофейной гущей спит на донце чашки,не выпитой, стекающей в обманпо зелени фарфоровых полян...по солнышку рисованной ромашки…
